Weyland-Yutani (are you awake?)

"eu vi coisas que o seu povo não acreditaria. Espaçonaves queimando fora da constelação de Orion. eu vi o brilho dos raios C no escuro, perto do portão de Tannhäuser.
Todos aqueles momentos serão perdidos....no tempo....como lágrimas.......na chuva.....hora de morrer"

- Batty (Roy), Blade Runner



I- Blade Runner é baseado no livro "do andoids dream of eletric sheeps?" ( "o caçador de andróides" em português ) de Phillip K. Dick. E um ótimo livro mas não é mais editado.......uma lástima ( ainda bem que eu tenho um :P)

II- Batty (Roy) é o lí­der dos replicantes modelo NEXUS 6 que foram construidos pela Tyrell corporation e que fugiram da colônia marciana. Os outos são:

- Zhora
- Rachel
- Leon
- Pris

aqui entra uma dúvida clássica da história do cinema: Será que o detetive Deckard é um replicante?....humm.....só vendo o filme ( só dá pra responder essa pergunta vendo a edição do diretor ).....ou lendo o livro....onde a surpesa é maior.


III- o filme se passa em Los Angels, mais exatamente em novembro de 2.019. O livro se passa em 1992.

IV- definitivamente, Blade runner é o filme da minha vida!

sei que os meus meus posts não são os mais pequenos, mas lê quem quer.


aqui está a lista do "pequeno" panteão Filandês
todos tirados do KALEVALA, of course :P


Aar'ni (Ar'ni). The guardian of hidden treasures.
A-ha'va. The West-wind; the father of the swift dogs.
Ah'ti. The same as Lemminkainen.
Ah'to. The great god of the waters.
Ah'to-la. The water-castle of Ahto and his people.
Ah'to-lai'set. The inhabitants of Ahtola.
Ai-nik'ki. A sister of Ahti.
Ai'no (i'no). Youkahainen's sister.
An'te-ro. A goddess of the waves.
Ai'ue-lake. The lake into which the Fire-child falls.
An-nik'ki. Ilmarinen's sister.
An'te-ro. Another name for Wipanen, or Antero Wipunen.
Dus'ter-land. The Northland; Pimentola.
Et'e-le'tar. A daugter of the South-wind.
Fire-Child. A synonym of Panu.
Frost. The English for Pakkanen.
Hal'lap-yo'ra. A lake in Finland.
Hal'ti-a (plural Haltiat). The Genius of Finnish mythology.
Het'e-wa'ne. The Finnish name of the Pleiades.
Hi'si (original Hiisi). The Evil Principle; also called Jutas, Lempo,
and Piru.
Mon'ja-tar. The daughter of the Pine-tree.
Hor'na. A sacred rock in Finland.
I'ku-Tur'so. An evil giant of the sea.
Il'ma-ri'nem. The worker of the metals; a brother of Wainamoinen.
Il'ma-tar. Daughter of the Air, and mother of Wainamoinen.
Il'po-tar. Believed to be the daughter of the Snow flake; the same as
Louhi.
Im-a'tra. A celebrated waterfall near Wiborg.
In'ger-land. The present St. Petersburg.
Ja'men (Ya'men). A river of Finland.
Jor'dan. Curiously, the river of Palestine.
Jou'ka-hai'nen (You-ka-hai'nen). A celebrated minstrel of Pohyola.
Jou-ko'la (You-ko'la). The home or dwelling of Youkahainen.
Ju-ma'la (You-ma'la). Originally the heavens, then the god of the
heavens, and finally God.
Ju'tas (yu'tas). The Evil Principle; Hisi, Piru, and Lempo are
synonyms,
Kai'to-lai'nen. A son of the god of metals; from his spear came the
tongue of the serpent.
Ka-ler'vo. The father of Kullervo.
Ka-le'va (Kalewai'nen). The father of heroes; a hero in general.
Kal'e-va'la (kaleva, hero, and la, the place of). The land of heroes;
the name of the epic poem of Finland.
Kal'e-va'tar (Kalewa'tar). Daughter of Kaleva.
Kal-e'vo. The same as Kaleva.
Ka'lew. Often used for Kaleva.
Kal'ma. The god of death.
Kam'mo. The father of Kimmo.
Kan'ka-hat'ta-ret. The goddesses of weaving.
Ka'pe. A synonym of Ilmatar, the mother of Wainamoinen.
Ka'po. A synonym of Osmotar.
Ka-re'len. A province of Finland.
Kar-ja'la, (karya'la). The seat of the waterfall, Kaatrakoski.
Kat'e-ja'tar (kataya'tar). The daughter of the Pine-tree.
Kat'ra-kos'ki (Kaatrakos'ki). A waterfall in Karjala.
Kau'ko. The same as Kaukomieli.
Kau'ko-miel'li. The same as Lemminkainen.
Kaup'pi. The Snowshoe-builder; Lylikki.
Ke'mi. A river of Finland.
Kim'mo. A name for the cow; the daughter of Kammo, the patron of the
rocks.
Ki'pu-ki'vi. The name of the rock at Hell-river, beneath which the
spirits of all diseases are imprisoned.
Kir'kon-Woe'ki. Church dwarfs living under altars.
Knik'ka-no. Same as Knippana.
Knip'pa-no. Same as Tapio.
Koot'a-moi'nen. The Moon.
Kos'ken-nei'ti. The goddess of the cataract.
Kul-ler'vo. The vicious son of Kalervo.
Kul'ler-woi'nen. The same as Kullervo.
Kul'li. A beautiful daughter of Sahri.
Kun. The Moon, and the Moon-god.
Kun'tar. One of the daughters of the Moon.
Ku'ra (Kuura). The Hoar-frost; also called Tiera, a ball of ice.
Kul-lik'ki (also Kyl'li). The Sahri-maiden whom Lemminkainen
kidnapped.
Lak'ka. Mother of Ilmarinen.
Lak-ko. The hostess of Kalevala.
Lem'min-kai'nen. One of the brothers of Wainamoinen; a son of Lempi.
Lem'pi-bay. A bay of Finland.
Lem'po. The Evil Principle; same as Hisi, Piru, and Jutas.
Lin'nun-ra'ta (Bird-way). The Milky-way.
Lou'hi. The hostess of Pohyola.
Low-ya'tar. Tuoni's blind daughter, and the originator of the Plagues.
Lu'on-no'tar. One of the mystic maidens, and the nurse of Wainamoinen.
Lu'o-to'la. A bay of Finland, named with Joukola.
Ly-lik'ki (Lyylik'ki). Maker of the snow-shoe.
Maan-e'mo (man-e'mo). The mother of the Earth.
Ma'hi-set (Maa'hi-set). The invisibly small deities of Finnish
mythology.
Mam'me-lai'nen. The goddess of hidden treasures.
Ma'na. A synonym of Tuoni, the god of death.
Man'a-lai'nen. The same as Mana.
Masr'i-at'ta (marja, berry). The Virgin Mary of Finnish mythology.
Mat'ka-Tep'po. The road-god.
Meh'i-lai'nen. The honey-bee.
Mel'a-tar. The goddess of the helm.
Met'so-la. The same as Tapiola, the abode of the god of the forest,
Mie-lik'ki. The hostess of the forest.
Mi-merk'ki. A synonym of Mielikki.
Mosk'va. A province of Suomi.
Mu-rik'ki (Muurik'ki). The name of the cow.
Ne'wa. A river of Finland.
Ny-rik'ki. A son of Tapio.
0s'mo. The same as Osmoinen.
Os-noi'nen. A synonym of Wainola's hero.
Os'mo-tar. The daughter of Osmo; she directs the brewing of the beer
for Ilmarinen's wedding-feast.
O-ta'va. The Great Bear of the heavens.
Ot'so. The bear of Finland.
Poe'ivoe. The Sun, and the Sun god.
Pai'va-tar. The goddess of the summer.
Pak'ka-nen. A synonym of Kura.
Pal-woi'nen. A synonym of Turi, and also of Wirokannas.
Pa'nu. The Fire-Child, born from the sword of Ukko.
Pa'ra. A tripod-deity, presiding over milk and cheese.
Pel'ler-woi'nen. The sower of the forests.
Pen'i-tar. A blind witch of Pohyola; and the mother of the dog.
Pik'ku Mies. The water-pigmy that felled the over-spreading oak-tree
for Wainamoinen.
Pil'a-ya'tar (Pilaja'tar). The daughter of the Aspen; and the goddess
of the Mountain-ash.
Pilt'ti. The maid-servant of Mariatta.
Pi'men-to'la. A province of Finland; another name for Pohyola.
Pi'ru. The same as Lempo, Jutas, and Hisi.
Pi'sa. A mountain of Finland.
Poh'ya (Poh'ja). An abbreviated form for Pohyola.
Poh-yo'la (Poh-jo'la). The Northland; Lapland.
Pok-ka'nen. The Frost, the son of Puhuri; a synonym of Tiera.
Puh-hu'ri. The North-wind; the father of Pokkanen.
Rem'men. The father of the hop-vine.
Re'mu. The same as Remmen.
Ru-o'tus. A persecutor of the Virgin Mariatta.
Rut'ya (Rut'ja). A waterfall of Northland.
Sah'ri (Saari). The home of Kyllikki.
Sam'po. The jewel that Ilmarinen forges from the magic metals; a
talisman of success to the possessor; a continual source of strife
between the tribes of the North.
Samp'sa. A synonym of Pellerwoinen.
Sa'ra. The same as Sariola.
Sar'i-o'la. The same as Pohyola.
Sat'ka. A goddess of the sea.
Sa'wa (Sa'wo). The eastern part of Finland.
Sim'a Pil'li (Honey-flute). The flute of Sima-suu.
Sim'a-Suu. One of the maidens of Tapio.
Sin'e-tar. The goddess of the blue sky.
Si-net'ta-ret. The goddesses of dyeing.
Suk'ka-mie'li. The goddess of love.
Suo'mi (swo'mi). The ancient abode of the Finns.
Suo'ne-tar (swone-tar). The goddess of the veins.
Suo-wak'ko. An old wizard of Pohyola.
Suo'ya-tar (Syo'jatar). The mother of the serpent.
Su've-tar (Suve, summer). Goddess of the South-wind
Su-wan'to-lai'nen. Another name for Wainamoinen.
Taeh'ti. The Polar Star.
Ta-he'tar. The daughter of the Stars.
Tai'vas. The firmament in general.
Ta-ni'ka. A magic mansion of Pohja.
Ta'pi-o. The god of the forest.
Tel-le'rvo. A daughter of Tapio.
Ter'he-ne'tar. Daughter of the Fog.
Tie'ra. Same as Kura; the Hoar-frost.
Tont'tu. A little house-spirit.
Tu'a-me'tar. Daughter of the Alder-tree.
Tu-le'tar (Tuule'tar). A goddess of the winds.
Tu-lik'ki (Tuullk'ki). One of the daughters of Tapio.
Tu'o-ne'la. The abode of Tuoni.
Tuo'nen Poi'ka. The son of Tuoni.
Tu'o-ne'tar. The hostess of Death-land; a daughter of Tuoni.
Tu-o'ni. The god of death.
Tu'ri (Tuuri). The god of the Honey-land.
Turja (tur'ya). Another name for Pohya.
Tur'ya-lan'der. An epithet for one of the tribe of Louhi.
Tur'ya (Tyrja). A name for the waterfall of Rutya.
Uk'ko. The Great Spirit of Finnish mythology; his abode is in Jumala.
Uk'on-koi'va (Ukko's dog). The messenger of Ukko; the butterfly.
U'lap-pa'la. Another term for the abode of Tuoni.
Un'du-tar. Goddess of the fog.
U'ni. The god of sleep.
Un'ta-ma'la. A synonym for "the dismal Sariola."
Un-ta'mo. The god of dreams; the dreamer; a brother of Kalervo, and
his enemy.
Un'tar. The same as Undutar.
Un'to. The same as Untamo.
Utu-tyt'to. The same as Undutar.
Wai'nam-oi'nen (Vainamoinen). The chief hero of the Kalevala; the
hero of Wainola, whose mother, Ilmatar, fell from the air into the
ocean.
Wai'no (Vai'no). The same as Wainamoinen.
Wai-no'la. The home of Wainamoinen and his people; a synonym of
Kalevala.
Wel-la'mo. The hostess of the waters.
Wet'e-hi'nen. An evil god of the sea.
Wi-pu'nen (Vipu'nen). An old song-giant that swallowed Wainamoinen
searching for the "lost words."
Wi'ro-kan'nas (Virokan'nas). Ruler of the wilderness; the slayer of
the huge bull of Suomi; the priest that baptizes the son of Mariatta.
Wo'ya-lan'der (Vuojalan'der). An epithet for Laplander.
Wuok'sen (Vuo'ksen). A river in the east of Finland.
Wuok'si. The same as Wuoksen.

para os fãs de cyber punk.....aqui está o primeiro capítulo do livro que mudou a história do sci-fi
NEUROMANCER de William Gibson

foda-se matrix!!...e todos os seus fãs tabacudos, jogadores de vampire, que adoram anime e escutam metal!!....antes de falar daquela merda!...aprendam a ler algo de verdade...e não aquela chupação nojenta de Gibson e Philip K Dick


esse post é em homenagem a todos os fãn de sci-fi cyberpunk...( em especial Gustavo Vascocelos ( tango ))


Parte 1 - Chiba City Blues



Cap.1

O céu por cima do porto tinha a cor de uma TV ligada num canal fora do ar.
– Não que eu queira – Case ouviu enquanto abria caminho pela multidão na porta do Chat –, mas é como se o meu corpo tivesse criado sozinho essa dependência toda de drogas.
Obviamente uma voz Sprawl, e uma piada Sprawl. O Chatsubo era um bar para expatriados profissionais, onde você podia ir beber durante uma semana e não ouvir nem duas palavras em japonês.
Ratz estava atendendo no balcão, sua prótese de braço balançando monotonamente enquanto enchia os copos de uma bandeja com Kirin draft. Reparou em Case e sorriu, mostrando uma dentadura que mais parecia a Cortina de Ferro oxidada. Case achou um lugar no balcão, entre o bronzeado improvável de uma das prostitutas do Lonny Zone e o uniforme naval enrugado de um africano alto, com os maxilares sulcados por fileiras bem-feitas de cicatrizes tribais.
– O Wage passou por aqui com dois capangas – disse Ratz, empurrando um copo cheio com a mão boa. – Talvez a coisa fosse com você, Case.
Case encolheu os ombros. A moça à direita deu uma risadinha e cutucou-o com o cotovelo.
O sorriso do barman aumentou. A feiúra dele era lendária.
Numa época de beleza ao alcance do bolso, tinha um quê de nobreza heráldica.
A relíquia em forma de braço chiou quando se esticou para agarrar outra caneca. Era uma prótese militar russa de plástico cor-de-rosa sujo, um manipulador de sete funções com realimentação.
– Você é artista demais, Herr Case! – rosnou Ratz, o grunhido servindo como gargalhada. Coçou a barriga protuberante sob a camisa branca com a garra cor-de-rosa. – Você é um artista dos trambiques engraçadinhos.
– Claro – retrucou Case, bebendo um gole da cerveja –, alguém aqui tem que ser engraçado. E com certeza não é você.
O riso da puta subiu uma oitava.
– Nem você, irmãzinha. Então desaparece, tá? O Zone é muito meu amigo.
Ela olhou Case bem nos olhos e fez o som de desprezo mais suave possível, com um movimento mínimo dos lábios. Mas se
afastou.
– Meu Deus! – disse Case. – Que espelunca é essa? Um cara não pode nem tomar um gole sossegado.
– Ah! – disse Ratz, limpando a madeira cheia de marcas com um rapo. – É que o Zone me dá uma porcentagem. Já você, eu deixo trabalhar por aqui para a minha própria diversão.
Enquanto Case pegava no copo de novo, um desses estranhos momentos de silêncio tomou o ambiente todo, como se uma centena de conversas aleatórias chegasse simultaneamente à mesma pausa. A risadinha da puta soou estridente, com um toque de histeria.
– Um anjo passou – resmungou Ratz.
– Os chineses – berrou um australiano bêbado –, os chineses malditos é que inventaram o reenlace de nervos. Vou querer um trabalhinho nos nervos um dia desses para voltar a pisar em terra firme. Um conserto perfeito, meu chapa...
– Isso – disse Case para o seu copo, sentindo o azedume subir como bile –, isso é que é uma tremenda asneira.


Os japoneses já tinham deixado para trás mais neurocirurgia do que os chineses alguma vez imaginaram. As clínicas clandestinas de Chiba City1 estavam sempre à frente. A cada mês as novas técnicas eram integralmente superadas e, mesmo assim, não havia jeito de reparar os estragos que ele tinha sofrido naquele hotel de Memphis.
Um ano inteiro ali e ele continuava sonhando com o cyberespaço, a esperança diminuindo a cada noite. Com todo o speed2 consumido, todos os giros pelas esquinas de Night City, mesmo assim, ele ainda via a Matrix durante o sono, as tramas brilhantes de lógica desdobrando-se pelo vazio sem cor... O Sprawl ficou para trás, num longo e estranho caminho para casa através do Pacífico; agora ele era um homem sem console, um ex-cowboy do cyberespaço. Só mais um afobado tentando passar. Mas os sonhos voltavam a cada noite japonesa como uma corrente vodu, e ele chorava suplicando durante o sono, e acordava sozinho no escuro, encapsulado em seu quarto-esquife de hotel, com as mãos agarrando o colchão, os dedos fincados na espuma sintética injetada tentando achar o console que não estava lá.
– Eu vi sua garota ontem à noite – disse Ratz, entregando a Case
a segunda Kirin.
– Não tenho uma garota – disse ele, e bebeu.
– Miss Linda Lee.
Case fez que não com a cabeça.
– Sem garota? Sério? Só os negócios, amigo artista? Dedicação total ao comércio? – Os olhinhos castanhos do barman estavam enterrados bem fundo na carne enrugada. – Acho que eu gostava mais quando você estava com ela. Você ria. Qualquer noite dessas você vai ficar artístico demais e vai parar num tanque de peças sobressalentes
de uma clínica.
– Você está partindo meu coração, Ratz.
Case acabou a cerveja, pagou e saiu, com os ombros altos e estreitos encurvados sob o blusão de nylon cáqui manchado pela chuva.
Abrindo caminho pela multidão do Ninsei, sentiu o cheiro rançoso do seu próprio suor.



Case estava com 24 anos. Aos 22, já era um cowboy, um gatuno, um dos melhores no Sprawl. Foi treinado pelos melhores em si, McCoy Pauley e Bobby Quine, lendas no ramo. Operava com uma taxa de adrenalina quase sempre alta, uma mistura de juventude e competência, com sua consciência fora do corpo projetada na alucinação consensual da Matrix por meio de um deck cyberespacial customizado. Um ladrão, trabalhando para outros ladrões mais ricos que forneciam o software necessário para penetrar as paredes reluzentes dos sistemas corporativos, abrindo janelas para os ricos
campos de dados.
Aí cometeu o erro clássico, aquele que havia jurado não cometer. Roubou os patrões. Desviou alguma coisa e tentou passá-la através de um receptador em Amsterdã. Ainda não sabia como tinha sido descoberto – e isso agora nem tinha mais importância. Então Case achou que ia morrer, mas eles apenas sorriram. Disseram que claro que ele era bem-vindo ao dinheiro. Ele iria precisar dele. Porque – continuavam sorrindo – eles providenciariam para que Case não pudesse trabalhar nunca mais.
Eles danificaram seu sistema nervoso com uma micotoxina3 russa do tempo da guerra.
Amarrado a uma cama de hotel em Memphis, com seu talento sendo consumido mícron a mícron, alucinou durante 30 horas seguidas.
O estrago foi preciso, sutil e extremamente eficaz.
Para Case, que tinha vivido na euforia incorpórea do cyberespaço, isso foi a Queda. Nos bares que tinha freqüentado quando era um cowboy no auge, a atitude da elite era de um certo desprezo pela carne. O corpo era a carne. Case caiu na prisão de seu próprio corpo.
Case converteu o total de suas posses em um maço gordo de ienes novos, o velho papel-moeda que continuava a valer no circuito fechado dos mercados negros globais, como as conchas para os nativos das ilhas Trobriant. Já era difícil fazer negócios legítimos no Sprawl com dinheiro vivo, e no Japão era quase ilegal.
No Japão teve a crença firme e absoluta de que encontraria a cura.
Em Chiba, ou numa clínica registrada, ou no submundo da medicina clandestina, sinônimo de implantes, nervo-reenlace e microbiônica.
Chiba era um ímã para as subculturas tecnocriminais do Sprawl.
Lá, assistiu ao sumiço progressivo de seus ienes novos, ao longode uma rodada de dois meses de consultas e exames. Os homens das clínicas clandestinas, sua última esperança, apenas admiraram a eficiência com a qual foi lesado, e sacudiram lentamente a cabeça.
Agora, Case dormia nos esquifes mais baratos, aqueles dos hotéis perto do porto, sob os refletores de quartz-halogênio que iluminavam as docas como enormes palcos vazios durante toda a noite.
De onde não era possível ver as luzes de Tóquio, do outro lado da baía, nem sequer o logotipo holográfico na torre da Fuji Electric Company, por causa do céu que luzia como um clarão de televisor, e a água em frente era uma vastidão negra onde as gaivotas sobrevoavam bancos errantes de espuma plástica branca. Atrás do porto ficava a cidade, com as cúpulas das fábricas dominadas pelos cubos imensos das arcologias4 corporativas. Porto e cidade eram separados
por uma zona fronteiriça de ruas antigas, uma área sem nome oficial. A Night City, e o Ninsei no coração dela. De dia, os bares do Ninsei ficavam fechados e discretos, com os néons apagados, os hologramas inertes, à espera, sob o céu envenenado de prata.



Duas quadras a oeste do Chat, numa casa de chá chamada Jarre de Thé, Case empurrou a primeira pílula daquela noite com um café expresso duplo. Era um octógono rosa achatado, uma variedade potente da dex5 brasileira fornecida por uma das garotas do Zone.
As paredes do Jarre eram cobertas por espelhos, com uma moldura de néon vermelho em volta de cada um.
Quando se viu sozinho em Chiba, com pouco dinheiro e menos esperança de encontrar a cura, entrou numa espécie de aceleração terminal, arrancando alguma grana com uma intensidade tão fria que nem parecia mais o mesmo. No primeiro mês, matou dois homens e uma mulher por pagamentos que um ano antes pareceriam gozação.
O Ninsei o consumiu até o ponto em que a própria rua parecia a exteriorização do desejo de matar, um veneno secreto que Case nem sabia que trazia consigo.
Night City era como uma experiência perturbada de darwinismo social, conduzida por um pesquisador entediado que mantivesse o dedo pressionando o tempo todo o botão de fast-forward. Era só parar de se deslocar por um instante e você desapareceria sem deixar traços, mas se andasse rápido demais, quebraria a frágil tensão de superfície do mercado negro. De qualquer modo você desapareceria sem deixar vestígios, a não ser uma vaga memória na mente de um adorno tipo o Ratz, ainda que seu coração ou seus pulmões ou seus rins continuassem por aí, a serviço de algum estrangeiro com ienes novos
suficientes para os tanques das clínicas.
Os negócios ali eram um zunido subliminar constante, e a morte era uma punição bem-aceita para a preguiça, o desleixo, a falta de elegância, o fracasso em não conseguir atender às exigências do protocolo
tortuoso.
Sozinho numa mesa do Jarre de Thé, com o octógono começando a bater, gotículas de suor nas palmas das mãos, subitamente consciente de cada um de seus pêlos picando nos braços e no peito, Case percebeu que, em algum ponto, ele tinha começado a jogar consigo mesmo um jogo antigo e sem nome, uma partida final de paciência.
Não andava armado, já não tomava nem as precauções mais básicas.
Aceitava os negócios mais ligeiros, mais perigosos das ruas, e tinha a reputação de conseguir arranjar qualquer coisa que alguém quisesse. Uma parte dele sabia que a aura de autodestruição ia ficar óbvia demais para a clientela, que já estava diminuindo a olhos vistos, mas era essa mesma parte que acalentava a idéia de que era apenas uma questão de tempo. E era essa parte dele, convencida da proximidade da morte, a que mais odiava pensar em Linda Lee.
Case a encontrou numa noite chuvosa, em uma sala de games. Sob os fantasmas brilhantes queimando através da fumaça
azulada dos cigarros, dos hologramas do Castelo do Mago, da Guerra de Tanques na Europa, do perfil de Nova York. Case se lembrou de quando a viu, do rosto dela banhado pela luz contínua do laser, as feições transformadas em um código: o rosto ardendo em vermelho se o Castelo do Mago pegava fogo, a testa em azul quando Munique caía na Guerra de Tanques, a boca tocada pelo ouro quente enquanto o cursor deslizava faiscando contra as paredes de um desfiladeiro de arranha-céus. Ele estava a toda naquela noite, a caminho de Yokohama com um pacote da ketamina6 de Wage, e a grana já no
bolso. Entrou para escapar da chuva quente que castigava a calçada do Ninsei, e de alguma maneira ela estava no seu destino. Um rosto entregue ao game, mas diferente das dúzias de outros rostos sobre os consoles. Quando Case olhou para ela horas depois, adormecida no esquife do hotel no porto, a expressão era a mesma, com o lábio de cima lembrando o traço que as crianças desenham para representar um pássaro voando.
Ainda encantado com o negócio que tinha feito, Case atravessou o salão para chegar mais perto e notou a olhada que ela lhe deu. Olhos cinzentos borrados em volta com lápis preto. Uns olhos de animal presos aos faróis de um carro que se aproxima.
Eles passaram a noite juntos e continuaram juntos de manhã, com dois bilhetes de hovercraft, a primeira vez que Case atravessou a baía.
Ainda estava chovendo direto em Harajuku, as gotas fazendo pérolas no blusão plástico dela, as crianças de Tóquio desfilando diante das butiques famosas de mocassins brancos e capas agarradas, até que Linda ficou junto dele no meio da algazarra da meia-noite num salão de pachinko7 e segurou na sua mão como uma criança.
Só depois de um mês na gestalt de drogas e tensão na qual ele se movia é que notou que aqueles olhos sempre espantados eram um poço de carência. Observou a personalidade fragmentada dela rachando como um iceberg, soltando pedaços à deriva, até expor a crua necessidade, a ferragem esfomeada do vício. Case observou a expectativa dela pela próxima dose, numa concentração que fazia lembrar os louva-deus que eram vendidos nas barracas de Shiga, ao lado dos tanques de carpas azuis mutantes e dos grilos nas gaiolas de bambu.
Ele olhou para o anel negro de borra na xícara vazia, vibrando à velocidade da droga que havia tomado. O laminado plástico marrom da mesa era opaco, com uma pátina de riscos metálicos. Enquanto a dextrina subia pela sua coluna, considerou quantas pancadas aleatórias eram necessárias para criar uma superfície como aquela. O Jarre era decorado em um estilo datado e sem nome do século anterior, uma mistura incômoda de japonês tradicional e plástico pálido de Milão. Mas tudo parecia estar revestido por uma película sutil, como se os nervos ruins de um milhão de clientes tivessem de algum jeito corroído os espelhos e as superfícies sintéticas brilhantes, embaçando tudo com alguma coisa que nunca mais seria possível limpar.
– Ei, Case.
Ele olhou para cima e encontrou os olhos cinzentos rodeados de preto. Linda estava usando uma roupa orbital francesa desbotada e alpargatas brancas novas.
– Eu estava te procurando, cara – sentou-se à frente dele com os cotovelos na mesa. As mangas do macacão azul tinham sido arrancadas, e automaticamente ele procurou nos braços dela pelas marcas de adesivos ou da agulha. – Quer um cigarro? – ela puxou um maço amarfanhado de Yeheyuan com filtro de um bolso no tornozelo e o estendeu. Ele pegou um e a deixou acender com um isqueiro plástico vermelho.
– Você está dormindo bem, Case? Está com um ar cansado – a pronúncia dela era do sul do Sprawl, para os lados de Atlanta. A pele debaixo dos olhos parecia pálida e pouco saudável, mas a carne ainda estava firme e macia. Ela tinha 20 anos. Alguns traços recentes de dor estavam começando a marcar os cantos da boca. Usava o cabelo preto puxado para trás, preso por uma fita de seda estampada. O padrão tanto podia representar microcircuitos quanto um mapa de cidade.
– Só se eu me lembrar de tomar minhas pílulas – ele disse, enquanto uma onda de desejo o atingia, o tesão e a solidão circulando no comprimento de onda da anfetamina. Lembrou do cheiro da pele dela na escuridão abafada do esquife do hotel no porto, dos dedos dela passando pelas suas costas.
A carne e as suas exigências, ele pensou.
– O Wage quer te ver com um buraco na testa – disse ela, e acendeu o cigarro.
– Quem é que te falou isso? O Ratz? Você andou conversando com o Ratz?
– Não. Foi a Mona. O novo namorado dela é um dos rapazes do Wage.
– Eu não devo tanto assim para ele. E se o Wage me apagar, aí é que ele não recebe nada mesmo – Case encolheu os ombros.
– Tem muita gente devendo para ele, Case. Talvez ele te pegue para exemplo. É melhor você ficar esperto.
– Tá. E você, Linda, tem onde dormir?
– Dormir – ela sacudiu a cabeça. – Claro que tenho, Case.
Linda estremeceu, inclinando-se sobre a mesa. O rosto dela tinha um brilho de suor.
– Toma – disse ele, metendo a mão no bolso do blusão e puxando uma nota amassada de 50. Automaticamente, Case alisou a nota debaixo da mesa e dobrou em quatro antes de passar para ela. Linda vacilou.
– Vai te fazer falta, docinho. É melhor você dar isso para o Wage.
Havia algo nos olhos dela que ele não estava conseguindo entender, algo que nunca tinha visto lá antes.
– Ei, eu devo ao Wage muito mais do que isso. Pode ficar. Tem várias dessas a caminho – ele mentiu, e os ienes novos desapareceram num bolso do macacão azul.
– Então vê se recebe logo, Case, e resolve isso rápido com o Wage.
– Até mais,,,, Linda – ele levantou da mesa.
– Tá – uma zona milimétrica de branco surgiu sob cada uma das pupilas da garota. Sanpaku8 . – Se cuida, cara.
Case fez que sim com a cabeça, ansioso para sair. Olhou para trás, quando a porta de plástico se fechou, e viu os olhos dela refletidos numa gaiola de néon vermelho.



Sexta à noite no Ninsei.
Case passou pelas barracas de yakitori e salões de massagem, por um café da franquia Beautiful Girl, pelo estrondo eletrônico de um salão de games. Deu passagem para um sarariman9 de terno preto e notou o logotipo da Mitsubishi-Genentech tatuado nas costas da mão direita do homem.
Seria de verdade? Se fosse, pensou, o homem iria arrumar confusão.
Se não fosse, bem-feito para ele. Empregados da M-G acima de um certo nível eram implantados com microprocessadores
avançados que monitoravam os níveis de mutagenes na circulação sangüínea. Um equipamento desses era uma tentação em Night City, e poderia fazer alguém ir parar diretamente numa clínica clandestina.
O sarariman era japonês, mas a multidão do Ninsei era uma multidão gaijin10. Grupos de marinheiros saídos direto do porto, turistas solitários nervosos à caça dos prazeres não listados nos guias, figurões do Sprawl exibindo enxertos e implantes, e uma dúzia de diferentes espécies de achacadores, todos enxameando a rua numa intrincada dança do desejo e do comércio.
Várias teorias explicavam por que Chiba City tolerava o enclave do Ninsei, mas Case gostava da idéia de que o poder da Yakuza11 preservava o local como uma espécie de reserva histórica, uma lembrança das suas origens humildes. Também havia uma certa lógica na noção de que as novas tecnologias necessitavam de zonas fora da lei para florescer, e que, portanto, Night City existia não por causa dos seus habitantes, mas como um playground deliberadamente não supervisionado para a tecnologia em si mesma.
Linda tinha razão? – ele se perguntou olhando para as luzes. Wage o mataria só para dar exemplo? Não fazia muito sentido, mas Wage negociava principalmente com produtos biológicos proscritos, e já era preciso ser meio maluco só para fazer isso.
Linda disse que Wage queria ver Case morto. A intuição básica de Case para a dinâmica das ruas dizia que nem o comprador nem o vendedor precisavam realmente dele. O negócio de um intermediário é virar um mal necessário. O nicho duvidoso de Case na ecologia criminal de Night City tinha sido aberto com mentiras, escavado a cada noite com traição. Agora, pressentindo as paredes ruírem, ele se arrepiava com uma euforia estranha.
Na semana anterior, Case havia atrasado a entrega de um extrato glandular sintético e vendido no varejo, com uma margem de lucro maior do que a normal. E sabia que Wage não tinha gostado disso. Wage era o seu principal fornecedor, já tinha nove anos de Chiba e era um dos poucos negociantes gaijin que tinham ligações sólidas com o establishment criminal de Night City, rigidamente organizado bem além das suas fronteiras. Material genético e hormônios chegavam ao Ninsei por caminhos complicados, por meio de uma cadeia de fachadas e coberturas. Wage conseguiu, uma vez, traçar o percurso no sentido inverso, e agora tinha conexões firmes em uma dúzia de cidades.
Case se pegou olhando para uma vitrine. A loja vendia pequenas lembranças para os marinheiros. Relógios, navalhas de mola, isqueiros, videogravadores de bolso, decks simstim12, correntes manriki13 pesadas e shuriken. Ele sempre tinha sido fascinado pelos shuriken, estrelas de aço com pontas aguçadas como facas. Alguns eram cromados, outros pretos, outros tinham uma superfície multicolorida como óleo na água. Os cromados eram os que ele achava mais atraentes.
Estavam pendurados sobre um fundo escarlate de camurça por fios de nylon quase invisíveis, com os centros estampados com dragões ou símbolos de yin-yang. Eles refletiam e embaralhavam o néon
das ruas e Case pensou que eram as estrelas sob as quais viajava – o seu destino cabalado numa constelação de cromo barato.
– Julie – Case disse às estrelas. – Está na hora de visitar o velho
Julie. Ele deve saber.



Julius Deane tinha 135 anos, o seu metabolismo deturpado por uma fortuna semanal em soros e hormônios. A primeira barreira ultrapassada por ele contra o envelhecimento foi uma peregrinação anual a Tóquio, onde os cirurgiões genéticos reiniciaram seu DNA, um procedimento não disponível em Chiba. Em seguida, voou até Hong Kong e encomendou ternos e camisas para um ano. Assexuado e de uma paciência sobre-humana, parecia concentrar seu prazer na adoração de roupas de corte excêntrico. Case nunca o tinha visto duas vezes com o mesmo terno, embora o seu guarda-roupa parecesse ser constituído por reconstruções meticulosas de roupas do século anterior.
Deane usava um par de óculos esnobes, lentes de oftalmologista polidas em placas finas de quartzo rosa sintético e cortadas como os espelhos de uma casa de bonecas vitoriana, montadas em aros de ouro filigranado.
Seu escritório ficava num armazém atrás do Ninsei e parte dele era esparsamente decorada com uma coleção aleatória de mobiliário europeu, como se Deane tivesse pensado em usar o local como residência.
Estantes neoastecas pegavam pó em uma parede da sala onde Case estava esperando. Um par de luminárias bulbosas estilo
Disneylândia debruçava-se desajeitado sobre uma mesinha baixa de café com um look Kandinsky, de aço laqueado vermelho. Um relógio de Dali derretia em direção ao chão de cimento, na parede entre as estantes. Os ponteiros eram hologramas que mudavam de tamanho para acompanhar as convulsões do seu formato, e a única coisa que nunca faziam era marcar a hora certa. A sala era cheia de módulos náuticos de fibra de vidro branca, exalando cheiro de gengibre em conserva.
– Parece que você está bem, filho – disse a voz incorpórea de
Deane. – Entre, entre.
Ferrolhos magnéticos moveram a porta maciça de imitação de pau-rosa à esquerda das estantes. JULIUS DEANE IMPORTAÇÃO EXPORTAÇÃO era o que estava escrito no plástico com maiúsculas adesivas. O mobiliário espalhado pelo hall provisório sugeria o fim do século passado, mas o escritório propriamente dito parecia ser do seu início.
A face rosada de Deane, sem qualquer marca, olhou para Case do foco de luz de um candeeiro antigo de latão, com uma cúpula retangular de vidro verde-escuro. O importador estava barricado atrás
de uma grande escrivaninha de aço verde, com gaveteiros altos, de alguma espécie de madeira clara, à esquerda e à direita. O tipo de móvel, pensou Case, que algum dia serviu para arquivar os registros escritos de qualquer coisa. O tampo da escrivaninha estava atulhado de cassetes, rolos de papel de impressora amarelados e várias peças
de um tipo de máquina de escrever à corda, um mecanismo que, ao que parecia, Deane tinha desmontado mas não conseguiu montar de novo.
– O que o traz por aqui, garoto? – perguntou Deane, oferecendo a Case uma bala embrulhada em papel de quadradinhos azuis e brancos.
– Prove uma Ting Ting Djahe, é a melhor.
Case recusou o gengibre, sentou-se numa cadeira giratória de madeira e passou o polegar ao longo da costura puída de uma das pernas de seu jeans preto.
– Julie, eu ouvi dizer que o Wage quer me matar.
– Ah, muito bem. E quem disse isso, se é que posso perguntar?
– Alguém.
– Alguém? – perguntou Deane, concentrado na bala de gengibre.
– Alguém quem? Amigo?
Case fez que sim com a cabeça.
– Não é sempre fácil saber quem são os nossos amigos, não é?
– Eu devo algum dinheiro para o Wage, Deane. Ele comentou
alguma coisa com você?
– Não tenho estado em contato com ele ultimamente – disse Deane, suspirando. – Se eu soubesse, claro, não iria estar em situação de contar para você. As coisas são como são, você entende.
– As coisas?
– Ele é uma conexão importante, Case.
– É. Ele quer mesmo me matar, Julie?
– Não que eu saiba – Deane encolheu os ombros. Pelo tom, podiam estar muito bem discutindo o preço do gengibre. – Se chegarmos à conclusão de que foi só um boato, volte na semana que vem,
e eu vou te arranjar qualquer coisa em Cingapura.
– No Hotel Nan Hai, na rua Bencoolen?
– Filho, você tem uma língua nervosa – Deane sorriu. A escrivaninha de aço estava monitorada por uma fortuna em equipamentos de escuta.
– Até a próxima, Julie. Vou dar um oi para o Wage.
Os dedos de Deane subiram para ajeitar o nó perfeito da gravata de seda clara.



Case ainda não estava nem a uma quadra do escritório de Deane quando uma sensação o atingiu: um súbito alarme de que algo estava atrás dele, e chegando muito perto.
Case sempre contava com uma certa paranóia domesticada. O truque consistia em não deixá-la fugir ao controle. Mas, sob o efeito de vários octógonos, o feitiço podia virar contra o feiticeiro. Lutou contra a subida de adrenalina e deu às suas feições tensas um ar de tédio despreocupado, fingindo ir como se estivesse sendo levado pela multidão. Passou por uma vitrine escura e parou como se tivesse sido atraído por ela. A loja era uma butique cirúrgica, fechada para reforma.
Com as mãos nos bolsos da jaqueta, ele ficou olhando para um losango achatado de carne de cultura14 exposta sobre um pedestal esculpido em imitação de jade. A cor da pele o fazia lembrar as prostitutas do Zone, e ele tinha um mostrador digital luminoso tatuado, ligado a um chip subcutâneo. Para que a cirurgia se era possível trazer o relógio no bolso?, pensou Case, com o suor escorrendo pelas costelas.
Sem mexer a cabeça, ergueu o olhar e examinou o reflexo da multidão em movimento.
Lá.
Atrás dos marinheiros que vestiam uniformes cáqui de mangas curtas. Cabelo escuro, óculos espelhados, roupa escura, elegante...
E, de repente, não estava mais lá.
Case correu curvado, driblando os corpos dos passantes.
– Me aluga uma arma, Shin?
O rapaz sorriu.
– Daqui duas horas – os dois estavam no fundo de uma barraca de sushi em Shiga, em meio ao cheiro de peixe cru fresco. – Volta daqui duas horas.
– Preciso de uma já, cara. Você não tem nada aí?
Shin vasculhou por trás de umas latas de dois litros de raiz forte em pó. Tirou um pacote estreito embrulhado em plástico cinza.
– Taser15 . Uma hora, 20 ienes novos. 30 de depósito.
– Merda, não é disso que eu estou precisando. Eu quero uma arma. Como se eu fosse atirar em alguém, sacou?
O garçom encolheu os ombros e colocou o pacote de novo atrás das latas de raiz forte.
– Daqui duas horas.



Entrou na loja sem nem olhar para o mostruário de shuriken.
Ele nunca havia arremessado um.
Comprou dois pacotes de Yeheyuans usando um cartão do Banco Mitsubishi em nome de Charles Derek May. Funcionava mais
do que Truman Starr, o melhor que ele havia conseguido em um passaporte.
A mulher japonesa, atrás do terminal, parecia ter alguns anos a mais do que Deane – e nenhum deles com a ajuda da ciência. Case tirou do bolso o rolo já magro de ienes novos.
– Quero comprar uma arma.
A mulher apontou para uma caixa cheia de facas.
– Não – disse Case. – Não gosto de faca.
Ela tirou uma caixa retangular de debaixo do balcão. A tampa era de papel-cartão amarelo, com a imagem tosca de uma cobra enrolada com a cabeça em posição de ataque. Dentro havia oito cilindros idênticos, enrolados em papel fino. Case observou os dedos manchados de castanho desembrulharem um. Ela ergueu a coisa para que ele pudesse examinar melhor: um tubo de aço opaco com uma correia de couro numa extremidade e uma pequena pirâmide de bronze na outra. Pegou o tubo com uma das mãos e puxou-o, segurando a pirâmide entre o polegar e o indicador da outra. Três segmentos telescópicos, lubrificados, de mola helicoidal afiada, deslizaram para fora do tubo e ficaram travados.
– Cobra – disse a mulher.



O céu era de sombras cinzentas, acima da vibração de néon do Ninsei. O ar piorou, e parecia estar quase mordendo naquela noite.
Metade das pessoas usava máscara filtrante. Case gastou dez minutos num banheiro, tentando descobrir um jeito conveniente de ocultar a Cobra. Acabou enfiando-a na cintura do jeans, com o tubo oblíquo ao estômago. A ponta em forma de pirâmide incomodava entre as costelas e o forro do blusão. Dava a impressão de que cairia no chão a qualquer momento, mas fez com que Case se sentisse melhor.
O Chat não era realmente um bar de negócios, mas, durante as noites de semana, atraía uma clientela do ramo. Às sextas e sábados era diferente. Os freqüentadores locais estavam lá, a maioria deles, mas ficavam quase invisíveis por trás do fluxo de marinheiros e dos seus predadores naturais.
Quando Case passou pela porta procurou Ratz com o olhar, mas o barman não estava à vista. Lonny Zone, o gigolô residente, observava com olhos vidrados paternais enquanto uma das suas garotas começava a trabalhar um marinheiro jovem. Zone era viciado num hipnótico que os japoneses chamavam de Bailarinos nas Nuvens. Case conseguiu chamar a atenção de Zone e fez um sinal para que ele viesse até o balcão. Zone veio como se vagueasse ao acaso pelo meio das pessoas, em câmera lenta, com uma expressão plácida e cansada na cara triste.
– Você viu o Wage esta noite, Lonny?
Zone olhou-o com a lentidão habitual. Fez que não com a cabeça.
– Tem certeza?
– Pode ser que eu o tenha visto no Namban. Umas duas horas atrás, talvez.
– Ele estava com dois capangas? Um deles era magro, de cabelo escuro, talvez com uma jaqueta preta?
– Não – disse finalmente Zone, com a testa normalmente lisa agora cheia de rugas, mostrando o esforço que fazia para lembrar de tantos detalhes insignificantes. – Caras importantes. Corruptos. – Os olhos de Zone mostravam muito pouco do branco e menos ainda da íris. Sob as pálpebras caídas, ele tinha as pupilas dilatadas e enormes.
Encarou Case durante um bom tempo e então baixou o olhar.
Viu o volume que o chicote de aço fazia.
– Cobra – ele disse, e ergueu uma sobrancelha. – Você está querendo pegar alguém?
– Tchauzinho, Lonny – disse Case, e saiu do bar.



O perseguidor estava lá de novo. Case tinha certeza. Sentiu uma pontada de excitação, os octógonos e a adrenalina misturando-se com algo mais. Você está curtindo isso, pensou, você é pirado.
Talvez porque, de um modo estranho e aproximativo, aquilo era como um mergulho na Matrix. Chegando ao desgaste máximo, e entrando num tipo de confusão desesperadora e estranhamente arbitrária, era possível ver o Ninsei como se fosse um campo de dados, como naquela vez em que a Matrix ficou parecida com proteínas se ligando a células especializadas. Aí uma pessoa podia se deixar deslizar em alta velocidade num ziguezague, totalmente conectada mas ao mesmo tempo fora de tudo, em volta dela a dança dos negócios, a informação interagindo, dados feito carne nos labirintos do mercado negro...
Vai nessa, engole essa gente, disse Case para si mesmo. É a última coisa que eles esperam. Ele estava a meio quarteirão do salão onde tinha visto Linda Lee pela primeira vez.
Ele correu através do Ninsei, esparramando uma turma de marinheiros.
Um deles gritou qualquer coisa em espanhol. E então já estava na entrada, o som quebrando sobre ele como uma onda, os
subsons pulsando na boca do estômago. Alguém acertou uma bomba de dez megatons na Guerra dos Tanques, e uma explosão simulada encheu o salão de ruído branco, enquanto um lúgubre holograma explodia em forma de cogumelo no teto.
Case guinou à direita e subiu um lance de escadas de madeira barata. Já tinha vindo aqui uma vez com Wage, para discutir um negócio de gatilhos hormonais proibidos com um homem chamado Matsuga. Lembrou-se do hall, do carpete manchado e da fileira de portas idênticas que davam em escritórios pequenos como cubículos.
Uma das portas estava aberta. A moça japonesa de camiseta preta sem mangas olhou sobre o terminal branco. Atrás dela, na parede, havia um pôster turístico da Grécia, com o azul do mar Egeu invadido por ideogramas sinuosos.
– Chame a segurança – disse Case.
E disparou pelo corredor, fora da vista dela. As duas últimas portas estavam fechadas e, ele imaginou, trancadas. Deu um giro no ar com o corpo e meteu a sola do seu tênis de corrida de nylon na laca azul da última porta. Ela arrebentou, e a fechadura barata caiu do batente. Estava escuro lá dentro, e só se via a curva branca de um gabinete de terminal. Sem perder tempo, passou para a outra porta à direita, agarrou o puxador de plástico transparente e colocou sobre ele todo o seu peso. Alguma coisa estalou, e num instante ele estava lá dentro. Era ali que ele e Wage tinham se encontrado com Matsuga mas, fosse qual fosse a companhia que ele operava, tinha fechado fazia tempo. Nem um terminal nem nada. Só a luz que vinha do beco dos fundos do salão, filtrada pelo plástico coberto de fuligem. Case conseguiu distinguir a ponta enrolada de um cabo de fibra ótica saindo da tomada na parede, uma pilha de caixinhas de comida vazias e um ventilador sem as pás.
A janela tinha uma única folha de plástico barato. Case tirou o blusão, enrolou-o na mão e bateu nela. A janela rachou, mas foram necessárias mais duas pancadas para soltar o plástico da moldura.
Por cima do caos abafado do ruído dos games, o som intermitente de um alarme foi disparado, ou pela janela quebrada ou pela moça do começo do corredor.
Case vestiu o blusão e então esticou a Cobra até o máximo de extensão.
Com a porta encostada, apostou que o seu perseguidor fosse atrás dele pela outra porta, a que ele quase havia feito sair dos gonzos.
A pirâmide de bronze da Cobra começou a oscilar com suavidade, e a haste de mola de aço amplificava a pulsação dele.
Nada aconteceu. Só se ouviam o alarme, as explosões dos games, o seu coração martelando. Quando o medo veio, foi como um amigo meio esquecido. Não era o mecanismo frio e rápido da dex-nóia, mas o simples medo animal. Havia vivido tanto tempo em ansiedade induzida que quase tinha esquecido o que era o medo de verdade.
Aquele cubículo era o tipo de lugar onde as pessoas morriam.
Podia ser a vez dele. Eles deviam estar armados.
Um estrondo na outra ponta do corredor. A voz de um homem berrando em japonês. Um grito agudo de terror. Outro estrondo.
E o som de passos, nada apressados, se aproximando.
Passando pela porta fechada. Pausa para três rápidas batidas do seu coração. E voltando. Um, dois, três. Um salto de bota raspando o chão.
O resto da coragem induzida pelo último octógono entrou em colapso. Case recolheu a Cobra no tubo e voou para a janela, cego de medo, com os nervos estrilando. Pulou para fora e caiu, antes de ter consciência do que estava fazendo. O choque com o chão fez subir uma onda de dor pelos seus tornozelos.
Um jato estreito de luz, vindo de uma janelinha meio aberta, iluminava uma pilha de fibras óticas jogadas fora e o chassi de um console arrebentado. Case caiu de cara sobre uma placa de circuito ensopada, e rolou o corpo para a sombra que o console fazia. A janela do cubículo era um quadrado de luz fraca. O alarme era mais barulhento ali fora, com a parede dos fundos abafando o rugido dos games.
Uma cabeça surgiu na moldura da janela, na contraluz das lâmpadas fluorescentes do corredor, e desapareceu. Voltou de novo, e de novo ele não conseguiu enxergar as feições. Um brilho de prata faiscando nos olhos. – Merda! – disse uma voz de mulher com pronúncia do Sprawl setentrional.
A cabeça desapareceu outra vez. Case permaneceu deitado sob o console durante uma longa contagem até vinte, e levantou. Empunhava ainda a Cobra de aço, e demorou alguns segundos para lembrar o que era aquilo. Mancou para fora do beco, tomando cuidado com o tornozelo esquerdo.



A pistola de Shin tinha uns 25 anos, e era uma velha imitação vietnamita da cópia sul-americana de uma Walther PPK, de ação dupla ao primeiro tiro, com um recuo bastante violento. Tinha sido recalibrada para balas de rifle .22. Case teria preferido balas explosivas de azida de chumbo às pontas ocas chinesas que Shin lhe havia vendido. Mas de qualquer modo era uma arma de fogo e mais nove pentes de munição. Enquanto descia as ruas de Shiga, saindo da barraca de sushi, ele foi acariciando-a dentro do bolso do blusão. A coronha de plástico vermelho brilhante era moldada com a forma de um dragão em pé, que dava vontade de ficar sentindo com o polegar.
No Ninsei ele jogou a Cobra em um container de lixo, e engoliu mais um octógono, a seco.
A pílula ativou seus circuitos, e Case seguiu o trânsito de Shiga para Ninsei, virando na Baiitsu. Chegou à conclusão de que o perseguidor havia sumido, e isso era bom. Tinha algumas ligações para fazer, negócios para fechar, coisas que não podiam ficar esperando.
Um quarteirão adiante na Baiitsu, ao lado do porto, chegou a um edifício de escritórios de dez andares, de tijolos amarelos feios e pouco convidativos. As janelas estavam escuras a essa hora, mas quem se desse o trabalho de esticar o pescoço veria um clarão fraco no topo.
Um néon apagado sobre a porta principal anunciava o HOTEL BARATO sob um bom punhado de ideogramas. Se o lugar tinha algum nome menos genérico que esse, Case não sabia. Era conhecido apenas por Hotel Barato. O acesso era por um beco transversal à Baiitsu, onde um elevador aguardava na base de uma coluna transparente. O elevador, tal como o próprio Hotel Barato, não fazia parte da construção original, e era amarrado contra o edifício por meio de bambus e epóxi. Case subiu para a gaiola de plástico e utilizou a sua chave, um pedaço de fita magnética rígida, sem nenhuma marca.
Ele alugou um esquife ali, pagamento semanal, desde que chegou a Chiba, mas nunca dormia no Hotel Barato. Dormia em lugares mais ordinários ainda.
O elevador cheirava a perfume e cigarro, e as paredes da gaiola eram riscadas e cheias de marcas de dedos. Na altura do quinto andar ele viu as luzes de Ninsei. Tamborilou os dedos na coronha da pistola enquanto a gaiola desacelerava com um silvo gradual. Parou com um tranco violento, como sempre, mas Case estava preparado. Saiu para o terraço, que era uma combinação de lobby do hotel e de gramado.
No centro do quadrado de grama sintética verde estava um jovem japonês atrás de um console em forma de C, lendo um manual.
Os esquifes brancos, de fibra de vidro, eram encaixados em uma estrutura de andaimes industriais. Seis fileiras de esquifes, e dez esquifes de cada lado.
Case acenou na direção do rapaz e mancou pela relva plástica até a escada mais próxima. O conjunto tinha um telhado de laminado vagabundo que chacoalhava com o vento forte e deixava passar a água da chuva, mas os esquifes eram consideravelmente difíceis de se abrir sem uma chave.
A grade do piso do passadiço vibrou com o seu peso enquanto ele caminhava pela terceira fila até o número 92. Os esquifes tinham três metros de comprimento, com portinholas ovais de um metro de
largura, e um pouco menos de um metro e meio de altura. Enfiou a chave na ranhura e esperou a verificação do computador do hotel.
Os ferrolhos magnéticos deslizaram suavemente e a portinhola levantou com um ruidozinho de molas. As luzes fluorescentes brilharam enquanto ele rastejou para dentro, fechando a portinhola e ativando o controle manual com uma pancada no painel.
Não havia nada no 92 a não ser um computador de bolso Hitachi e uma geladeira de isopor branco. Na geladeira estavam só os restos de três barras de dez quilos de gelo seco, embrulhados cuidadosamente em papel para evitar evaporação, e um frasco de laboratório revestido de alumínio. Agachado na placa marrom de espuma sintética que servia simultaneamente de chão e de cama, Case tirou a .22 de Shin do bolso e colocou-a em cima da geladeira. Então tirou o blusão. O terminal de serviço do esquife era moldado numa superfície côncava, na parede oposta do quadro com o regulamento da casa em sete línguas. Case pegou o telefone cor-de-rosa do gancho e lembrou de cabeça um número em Hong Kong. Deixou tocar cinco vezes e desligou. O comprador para os três megabytes quentes de memória RAM no Hitachi não estava respondendo telefonemas.
Digitou então um número em Tóquio, de Shinjuku.
Uma mulher respondeu qualquer coisa em japonês.
– O Homem Serpente está?
– Que bom ouvir você – disse o Homem Serpente, atendendo numa extensão. – Estava esperando sua ligação.
– Estou com a música que o senhor quer – disse, dando uma olhada para a geladeira.
– Ótimo. Só que agora estamos com um problema de fluxo de caixa. Você pode esperar?
– Ah, cara, preciso de dinheiro urgente...
O Homem Serpente desligou.
– Seu merda – disse Case para o telefone que zunia, e olhou a pequena pistola barata. – A coisa está dramática esta noite.



Case entrou no Chat uma hora antes de amanhecer, com as duas mãos metidas nos bolsos do blusão. Numa delas segurava a pistola alugada, na outra o frasco de alumínio. Ratz estava numa mesa dos fundos bebendo água Appolonaris
em uma caneca de cerveja, com seus 120 quilos de carnes flácidas apoiados contra a parede, em uma cadeira que estalava. Um rapaz brasileiro chamado Kurt estava de serviço no bar, atendendo um grupo esparso de bêbados silenciosos. O braço plástico de Ratz zumbia quando ele levantava a caneca para beber. Uma camada de suor cobria sua cabeça rapada.
– Você está com uma péssima aparência, amigo artista – ele disse, faiscando as ruínas úmidas da dentadura.
– Estou legal, superlegal – respondeu Case, arreganhando os dentes como uma caveira, deixando-se cair na cadeira em frente a Ratz sem tirar as mãos dos bolsos.
– Claro. Andando de um lado para o outro nesse abrigo antibombas portátil feito de aguardente e outros aditivos. Uma proteção contra as emoções violentas, não é?
– Por que você não larga do meu pé, Ratz? Você viu o Wage?
– Proteção contra o medo e a solidão – prosseguiu o barman. –
Dê ouvido ao medo, Case. O medo pode ser um bom amigo seu.
– Você ouviu alguma coisa sobre uma briga num salão de games
esta noite, Ratz? Sabe se alguém se machucou?
– Um maluco cortou um segurança – encolheu os ombros. – Uma
maluca, dizem.
– Eu tenho de falar com o Wage, Ratz, eu...
– Ah – a boca de Ratz apertou-se numa linha fina. Estava olhando por trás de Case, na direção da entrada. – Acho que você já vai conseguir.
A imagem do shuriken na vitrine passou pela mente de Case num flash. A pistola ficou escorregadia com o suor da sua mão.
– Herr Wage – disse Ratz, estendendo lentamente o manipulador cor-de-rosa como se estivesse esperando que alguém o apertasse. – Que prazer enorme. São tão poucas vezes que temos a honra da sua presença.
Case virou a cabeça e encarou Wage. Uma máscara vulgar, queimada pelo sol. Os olhos verde-marinhos eram transplantes Nikon de cultura. Wage vestia um terno de seda bronze metalizado e usava uma pulseira de platina em cada pulso. Estava ladeado pelos guardacostas, dois jovens brutamontes quase idênticos, ombros e braços inchados por enxertos de músculo.
– Como vai, Case?
– Cavalheiros, eu não quero confusão aqui – disse Ratz, pegando com a garra plástica cor-de-rosa o cinzeiro cheio que estava sobre a mesa. O cinzeiro era de plástico espesso inquebrável e tinha a marca da cerveja Tsingtao. Ratz esmagou-o com lentidão, derramando uma pequena cascata de tocos de cigarro e cacos plásticos verdes sobre a mesa. – Sacaram?
– Ei, doçura – disse um dos capangas –, quer tentar me amassar também?
– Não precisa mirar nas pernas, Kurt – disse Ratz, em tom de conversa.
Case olhou para o outro lado da sala e viu o brasileiro no balcão, apontando para o trio uma Smith & Wesson antibaderna. Seu cano, feito de uma liga fina como papel envolta por um quilômetro de fibra de vidro, era suficientemente largo para engolir um punho. O carregador esquelético mostrava cinco cartuchos laranja grossos, sacos de areia gelatinosa subsônica.
– Tecnicamente não letais – disse Ratz.
– Ei, Ratz, te devo uma – disse Case. O barman fez que não.
– Você não me deve nada. Eles – e olhou para Wage e seus rapazes – é que já deviam saber. Ninguém pega ninguém no Chatsubo.
Wage pigarreou. – E quem é que está falando em pegar alguém?
Só queremos tratar de negócios. Case e eu, nós trabalhamos juntos.
Case sacou a .22 do bolso e segurou à altura da barriga de Wage.
– Pois eu ouvi dizer que você queria me pegar. – A garra cor-de-rosa de Ratz fechou-se em volta da pistola, e Case teve que largá-la. – Olha aí, Case, você pode me contar que caralho está passando pela sua cabeça? Você está pirado ou o quê? Que merda é essa de que eu estou tentando te matar? – Wage virou-se para o rapaz à sua esquerda.
– Vocês dois voltem para o Namban e esperem por mim.
Case seguiu os dois com a vista, enquanto eles atravessavam o bar quase totalmente deserto, exceto por Kurt e por um marinheiro bêbado de uniforme, caído aos pés de um dos bancos do balcão.
O cano da Smith & Wesson também acompanhou o percurso dos dois até a porta, e voltou a apontar para Wage. O carregador da pistola de Case bateu com ruído na mesa. Ratz segurou a pistola com a garra e empurrou a bala para fora da câmara.
– Quem é que disse que eu ia acertar você, Case? – perguntou Wage.
Linda.
– Quem disse isso, cara? Alguém por aí anda tentando te expor?
O marinheiro deu um grunhido e vomitou.
– Bota ele para fora – Ratz comandou Kurt, que agora estava sentado na borda do balcão, a Smith & Wesson atravessada nas pernas, acendendo um cigarro.
Case sentiu o peso da noite descendo-lhe em cima, como um saco de areia molhada caindo por trás dos seus olhos. Tirou o frasco de alumínio do bolso e mostrou a Wage.
– É tudo o que eu tenho. Pituitárias. Rendem 500 se você passar rápido. Eu tinha o resto dos meus negócios em alguma RAM, mas ela desapareceu.
– Você está se sentindo bem, Case? – o frasco já tinha sumido por trás de uma lapela bronze metalizada. – Quer dizer, ótimo, isto acerta as nossas contas por enquanto, mas você está horrível. Parece merda prensada. Melhor você ir dormir logo em algum lugar.
– Claro – Case se levantou, sentindo o Chat oscilar à sua volta. – Bom, eu tinha aqueles 50, mas dei para uma pessoa. Tenho que encontrar o Shin, pegar meu depósito de volta. – Deu uma risada. Apanhou o carregador da .22 e o cartucho solto e colocou-os num bolso, e a pistola em outro.
– Vá para casa – disse Ratz, com algo parecido com embaraço, se mexendo na cadeira que estalava. – Vá para casa, artista.
Sentiu o olhar dos dois enquanto atravessava o salão e empurrava as portas plásticas com os ombros.



– Merda – disse Case para os tons rosados sobre Shiga. Embaixo, no Ninsei, os hologramas desapareciam como fantasmas e a maior parte dos néons já estava morta e fria. Tomou uns goles de café preto forte num copinho sintético de um vendedor ambulante e olhou para o nascer do sol. – Vá embora, querida. Cidades como esta são para gente que gosta de ir fundo.
Mas também não era bem isso, e estava ficando difícil para ele manter a sensação de traição. Ela só queria uma passagem de volta para casa, e a RAM do seu Hitachi podia comprar uma para ela, se ela soubesse como fazer. E também aquela coisa da nota de 50. Ela quase a tinha recusado, sabendo que estava a ponto de tirar dele todo o resto.
Quando saiu do elevador, ainda era o mesmo rapaz japonês que estava na escrivaninha. Só o manual era outro.
– Meu amigo – disse Case do meio da grama plástica –, não precisa me contar nada. Já sei como foi. Mulher bonita aparece aqui para me visitar e diz que tem a minha chave. Uma boa gorjetinha para você, talvez uns 50 ienes novos? – O rapaz pousou o livro. – Mulher, seda – prosseguiu Case, desenhando um traço na testa com o polegar. Deu um sorriso rasgado. O rapaz sorriu de volta, fazendo que sim com a cabeça. – Obrigado, babaca – disse Case. No passadiço de acesso, teve problemas com a fechadura. Ela a quebrou quando tentou forçá-la, imaginou. Principiante. Ele sim sabia onde alugar uma caixa preta capaz
de abrir qualquer coisa no Hotel Barato. As lâmpadas fluorescentes acenderam quando ele rastejou para dentro.
– Feche o trinco bem devagar, amiguinho. Você ainda está com aquele especial-de-sábado-à-noite que alugou do balconista?
Ela estava sentada com as costas na parede, na outra ponta do esquife, com os joelhos levantados e os pulsos apoiados neles, e a boca de saleiro de uma pistola flechette16 emergindo das suas mãos.
– Era você no salão de games? – ele empurrou o trinco para baixo.
– Onde é que está a Linda?
– Trave o trinco.
Case obedeceu.
– Ela é a sua garota? Linda?
Ele confirmou com a cabeça.
– Foi embora. Levou seu Hitachi. Muita nervosa, a moça. E a arma? – ela usava óculos espelhados. A roupa era preta, os saltos das botas pretas fincados na espuma do chão.
– Devolvi para o Shin e recebi o depósito de volta. Vendi as munições por metade do preço que paguei. Você quer o dinheiro?
– Não.
– Você quer gelo seco? É tudo o que tenho no momento.
– Que é que te deu esta noite? Por que você armou aquela comédia toda no salão de games? Eu tive que me livrar do segurança que veio para cima de mim com nunchucks17.
– Linda me disse que você queria me matar.
– Linda disse? Antes de entrar aqui eu nunca tinha posto os olhos na Linda.
– Você não trabalha para o Wage?
A garota fez que não. Case percebeu que os óculos eram implantados cirurgicamente, selando as órbitas oculares. As lentes de prata pareciam crescer da pele macia e pálida por cima das maçãs do rosto, emolduradas pelo cabelo negro grosso. Os dedos em volta da flecheira eram esguios, brancos, e acabavam em cor de vinho tinto borgonha polida. As unhas pareciam artificiais.
– Tenho a impressão de que você pirou, Case. Eu apareci e você simplesmente está me ajustando na sua fantasia.
– Bom, então o que é que a madame quer de mim? – ele disse, encostando-se na fechadura.
– Você. Um corpo vivo, com um cérebro ainda razoavelmente intacto. Assim espero. Molly é meu nome. Molly, Case; Case, Molly.
Muito prazer. Vim recolher você para o meu chefe. Ele só quer falar com você. Ninguém quer te fazer mal.
– Ótimo.
– Fora eu, que às vezes machuco as pessoas, Case. Acho que isso tem a ver com a maneira como fui formatada – ela usava roupa preta justa de couro e um blusão estufado também preto, feito de um material opaco que parecia absorver a luz. – Se eu guardar esta pistola de dardos, você vai se comportar, Case? Você tem um jeito de quem gosta de fazer burrada.
– Ei, eu sou calminho. Sou da paz, sem problema.
– Assim é melhor, cara – a flecheira desapareceu no blusão preto.
– Porque, se você tentar me foder, vai entrar na maior roubada da sua vida.
A garota estendeu as mãos com as palmas para cima, os dedos branquinhos ligeiramente separados, e com um clique pouco audível deslizaram, de debaixo das unhas cor de borgonha, dez lâminas de bisturi, gume duplo, com quatro centímetros de comprimento. Ela sorriu. As lâminas recolheram-se lentamente.





1. Chiba – distrito japonês no subúrbio da capital, do lado oposto da baía de
Tóquio. É considerada a porta de entrada do Japão; lá estão o aeroporto internacional
de Narita e o maior porto de cargas do país. (N.T.)

2. Speed – gíria genérica para anfetaminas, drogas estimulantes. (N.T.)

3. Micotoxina – toxina, produzida por fungo, que ataca o sistema nervoso. Gibson
sugere que teria sido usada pelos russos como arma química em uma guerra
futura. (N.T.)

4. Arcologia – grandes cidades autocontidas num único edifício. O nome, surgido
da junção das palavras arquitetura e ecologia, foi cunhado pelo arquiteto
italiano radicado nos EUA Paolo Soleri (1919), no final da década de 1960,
para descrever seu conceito de novas cidades planejadas. (N.T.)

5. Dex – gíria para dextrina, uma anfetamina, droga estimulante. (N.T.)

6. Ketamina – anestésico de uso geralmente veterinário consumido como droga
alucinógena; também conhecido como K ou Special K. (N.T.)

7. Pachinko – jogo individual de máquina com bolinhas de metal, muito popular
no Japão, realizado em salões grandes, cheios e barulhentos. (N.T.)

8. Sanpaku – literalmente “três brancos”, ou “três vazios”, em japonês. Refere-se
ao estado de stress ou depressão que faz com que o branco do olho de uma
pessoa também apareça abaixo da íris e não só dos lados. É considerado prenúncio
de problemas, doenças ou tragédias. (N.T.)

9. Sarariman – apropriação fonética japonesa do inglês “salary man”; o funcionário
assalariado das corporações. Aqui, Gibson sugere que o gigante industrial
japonês (Mitsubishi) teria absorvido a empresa americana de pesquisa
genética (Genentech), com implicações inquietantes. (N.T.)

10. Gaijin – termo para designar estrangeiro, não-japonês. No contexto do livro
parece ter perdido seu caráter pejorativo original. (N.T.)

11. Yakuza – a máfia japonesa. No mundo imaginado por Gibson, a Yakuza rompeu
fronteiras e absorveu as tríades chinesas, a máfia italiana etc. Ainda conserva
elementos da tradição (seu nome real é o de Irmandade dos Filhos do
Crisântemo de Néon) e funciona como um grande zaibatzu, ou empresa familiar
multinacional. (N.T.)

12. Deck simstim – gravador/ reprodutor/ transmissor/ receptor do conjunto de
sensações de uma pessoa. Simstim é a abreviação de Simulated Stimulation
(Estimulação Simulada). Visão de Gibson similar à de Aldous Huxley (em
Admirável Mundo Novo) e de alguns romances de Philip K. Dick. Será popular
como a televisão é hoje. Pode ser conectado ao vivo por meio de videocapacetes
de transmissão. (N.T.)

13. Corrente manriki – corrente metálica ninja de luta. (N.T.)

14. Carne de cultura – no original, vatgrown flesh, carne “crescida em tanques”.
Segundo a ficção de Gibson, será possível cultivar porções de tecido animal
vivo, inclusive humano, a partir de amostras do DNA. (N.T.)

15. Taser – revólver de descarga elétrica, não letal. (N.T.)

16. Pistola flechette – em francês no original. Pistola de dardos imaginada por
Gibson. (N.T.)

17. Nunchucks – do japonês nunchaku. Par de bastões ninja de luta. (N.T.)


I- A MATRIX– Elementos dessa visão da tecnologia não como ferramenta objetiva, mas como gatilho incidental de percepções alteradas, já estavam presentes no trabalho de alguns precursores. É o caso do transgressivo William Burroughs e de autores da sci-fi “desviante” como Philip K. Dick e J.G. Ballard. Eles não perderam o bonde da transformação moral da sociedade, e introduziram elementos de psicodelia e promiscuidade tecnológica em seus escritos a partir de meados da década de 1960.

Esses elementos também marcaram presença no cinema de Stanley Kubrick (certamente em 2001, adaptado do livro de Arthur
C. Clarke que tematiza a rebeldia de uma Inteligência Artificial, mas também na violenta antecipação de Laranja Mecânica). Ou no cinema de David Cronenberg, que tem uma considerável fatia de sua obra dedicada a uma espécie de tecno-animismo fetichista. E ainda no filme Blade Runner de Ridley Scott, adaptado de um livro de K. Dick. Blade Runner pode ser considerado o precursor imediato de Neuromancer. Em comum às duas obras, estão lá desde o pano de
fundo – a “investigação existencial” herdada do policial noir e a ciência abusada por corporações decadentes –, até detalhes como a obsessão com o bairro oriental e a genética ilegal. Na verdade, Neuromancer
fica a meio caminho entre Blade Runner e Tron, o primeiro filme-videogame a tratar da realidade virtual, ambos de 1982. Com
uma quedinha para a decadência do primeiro, claro.

Assim, não seria de estranhar que esse longo caudal temático viesse a desaguar em um fenômeno pop sem paralelo como foi (e está sendo) a série cinematográfica Matrix, escrita e dirigida pelos irmãos Wachowski. Vinte anos depois, o mundo não apenas está pronto para entender o cyberpunk – o mundo é cyberpunk.



II- PLÁGIO OU HOMENAGEM? – A série Matrix expande, reduz, homenageia ou simplesmente pilha Neuromancer? Essa é uma discussão infindável. Todas as evidências estão (foram plantadas?) lá. Das cidades chamadas Zion aos filosóficos e “desplugados” rastafaris (Tank e Dozer em Matrix, Maelcum e Aerol em Neuromancer).

Do couro preto e dos óculos espelhados à paisagem em que Morpheus explica a Neo como a humanidade é dominada pelas Inteligências Artificiais – e que corresponde à descrição da paisagem virtual em que uma IA aparece a Case em Neuromancer.

Dos capangas gêmeos albinos de Merovingian (Matrix Reloaded) aos capangas “quase idênticos” de Wage (Neuromancer). Da força protetora da Trinity/Molly diante de um Neo/Case inicialmente frágil e confuso, ao próprio ato de “jack in” (plugar o cérebro) do hacker.

Haveria mais a dizer quanto à própria definição da Matrix em uma e outra obra... Mas não entraremos nesse assunto para não contar o final de Neuromancer para o leitor. O que dá para afirmar é que Matrix pertence a uma corrente mais ortodoxa, que se inicia com o 1984, de George Orwell. Em Matrix (ou pelo menos no que é afirmado na sua primeira parte), é como se o Grande Irmão repressor deixasse de usar a tecnologia para o controle social e se tornasse a própria tecnologia. A proposta de Neuromancer é um tanto mais mística, sutil e aberta.

Digamos que Neuromancer e Matrix (principalmente a partir da sua segunda parte) se parecem com a versão adulta e a juvenil de uma mesma história. Ou que Matrix é o esboço da adaptação de Neuromancer para o cinema, que vem sendo prometida há anos e sempre adiada.

III- DE HYPE E A CLÁSSICO – Afinal, talvez o mais importante seja lembrar que, vinte anos depois, Neuromancer sobreviveu ao seu próprio hype “pós-moderno” e se afirma como um grande livro. Um clássico. Seus pares do “movimento” e o cyberpunk em si não tiveram a mesma sorte.

E aí a grande referência é o escritor Raymond Chandler. Certamente hacker Case herdou várias características de seu detetive
Marlowe. Como Chandler fez com o policial noir nos anos 40, Gibson se apropriou de um gênero regrado e retratou, dentro dos limites dele, o grande impasse ético da humanidade.

Um impasse que vem a ser o mesmo, com ou sem a tecnologia de ponta. É isso que mantém o livro perfeitamente atual (ou mesmo atemporal), apesar de já ter sido ultrapassado, nuns poucos aspectos, pelo avanço real dessa tecnologia – o da capacidade da memória dos computadores, por exemplo.

A liberdade conquistada pela cultura pop permitiu agregar, a esse mix de policial e ficção científica, as drogas e a música da contracultura, o misticismo difuso da nova era e o ritmo vertiginoso dos videogames (um mosaico de referências que procuramos esmiuçar em algumas notas desta edição).

Afinal, o mundo é cyberpunk.

SOU O POMO DOURADO DE ÉRIS

vamos lá, fiquem a vontadem, pintem-me
pintem-me nos tons que quiserem ( embora eu goste de verde )
eu sou o que sou
e tudo que disse é verdade
todas as pessoas que eu disse que amo.......eu amo....todas!
mas pareçe que eu estava usando a mascára da mentira....destruição

- mas como vc pôde fazer oq fez?!?!?"
- como Lancelot pôde fazer oq fez?!?!?"

não há resposta
ninguem segura a onda quando ela tem que quebrar

com certeza.....o mal do mundo...é a falta de comunicação



engraçado.....num praia eu provei o paraiso....numa praia eu provei o inferno

numa praia eu construi...numa praia eu destrui

um amigo me disse no horto 2 irmãos...."todo mundo mereçe perdão, pq todo mundo erra".....muito fácil falar

vamos brincar de gente grande.....e agir como tal


C'EST LA VIE



I - Por não ter sido convidada ao casamento de Tétis (Ninfa) e Peleu, Éris decide se vingar, pra isso, ela lança um pomo dourado
com a inscrição "à mais bela", fazendo-o cair propositadamente na frente de três vaidosas divindades: Hera (Juno), Atena ( Minerva ); e Afrodite (Vênus), provocando assim a discórdia

II - discórdia é o nome grego, original de Éris

Conto de fadas......só um conto de fadas

INFERNO....

...Ela olhou para dentro dos meus olhos e disse: "nunca mude, nunca deixe de ser assim"........ela me salvou